J'entre à l'école élémentaire. J'ai la même maîtresse que l'an dernier, en grande section de maternelle. C'est Mauricette, c'est aussi la voisine du dessus et la maman de mes copains. C'est elle qui nous accompagne dans ce tournant crucial, cette charnière, le début de la grande aventure. On va apprendre à lire. Les petites phrases en relief sur les biscuits, les affiches dans la rue, les livres petits et gros. Un monde nouveau. Non, mille.

Il y a dans la bibliothèque de la classe un bouquin dont je ne me lasse pas : l'histoire d'un petit garçon qui tombe malade et va à l'hôpital se faire opérer de l'appendicite. Je le lis et le relis semaine après semaine, toujours aussi avidement.

L'écriture, c'est plus difficile. Je me souviens de mon premier cahier. Une ligne de gros caractères (les majuscules, c'est plus facile à dessiner, alors je refuse obstinément de tenter la cursive) étalés sur toute une double page. À force de persuasion, cependant, Mauricette arrive à me faire faire mes premières lettres sur la ligne. Je n'ai pas dit mon dernier mot, et j'aurai bien d'autres occasions, plus tard, de renâcler aux travaux de plume. Mais elle a parié sur le long terme, pour quand, bien des années plus tard, j'y prendrai goût.