1952 - L'ange déconfit.

Mais tu le sais déjà : il n’y aura pas de tempête, à peine m’avait-elle touché le front que ce fut branle-‎bas de combat. L’eau fraîche, le thermomètre qui manqua d’exploser après quelques instants ‎d’exposition, le père secoué pour sortir de son sommeil du juste et courir chez le docteur, mécontent ‎mais soudain motivé au vu du thermomètre quarante et un virgule huit.‎

Il n’y avait ni téléphone ni voiture, tout devait se faire entièrement à pied et de vive voix, huit cents ‎mètres de course, sonnette insistante pour réveiller à son tour Esculape, lui aussi à l’air bougon de ‎réticence ; professionnel il voulait vérifier la gravité du cas à l’insistance du monsieur essoufflé, et ‎comme il connaissait déjà l’impassibilité de Concordance le voir dans cet état l’a aussitôt convaincu de ‎se dépêcher, huit cents mètres retour.‎

Le docteur est entré dans la pièce avec sa grosse mallette en cuir aussi large que haute remplie ‎d’instruments menaçants, il jeta un œil vers moi, tâta ici et là et là encore, s’empara d’une seringue de ‎trois mètres de long et m’injecta deux mètres cubes de liquide. On ne disait pas antibiotique, on disait ‎pénicilline. Merci à Victor Fleming qui inventa bien, à Docteur Esculape qui injecta fort, à Papa ‎Concordance qui marcha vite, à Maman Verbehaud qui s’éveilla tôt.‎

Pendant plusieurs semaines, madame l’Infirmière me gratifia trois fois par jour du cérémonial piqûre, ‎la casserole qui bout avec les seringues, je ne savais pas qu’il fallait les faire cuire, le petit flacon ‎capsulé de fer blanc dont on perçait l’opercule avec l’aiguille énorme qui peu après trouvait le chemin ‎d’un emplacement encore libre sur la gauche ou sur la droite, et hop. Je ne disais rien, mais quarante et ‎un jours virgule huit plus tard quand il n’y eut plus de place sur le moindre morceau de fesse, je ‎décrétai que j’étais guéri et que personne ne s’occuperait désormais de mon cul.‎

Chacun rentra chez soi et je finis l’année scolaire avec tous les égards dus à mon rang, bulletin de ‎résultats lamentables inclus ; ce n’était pas grave, je savais parler, lire, écrire et compter jusqu’à ‎quarante et un virgule huit. L’ange exterminateur était reparti furieux et tel Khorsand, maugréa qu’un ‎jour il m’aurait. Personne ne me fera jamais dire du mal de la science et de la technique.‎

Fin de l’année 1952‎